silvia sánchez- una escritora

madres

2010-02-22T22:36:00.002-03:00

Publicado en pequeño proyecto de difusión local, impresos como separadores.

General Roca, 1999

otro tiempo

2009-10-15T14:02:00.009-03:00

Publicado en pequeño proyecto de difusión local, impresos como separadores.

General Roca, 1999

GRUPO PALABRAS- DECIMOS

2009-09-15T23:03:00.014-03:00

1989- Ya conformado el GRUPO PALABRAS, edita su segundo cassette.

El objetivo: lectura expresiva de textos literarios. El proyecto, coordinado por Marcela Darrieux y Alberto Brandi incluye las voces de Elsa Guarnaccia, Rolando Lesta, José Mármol y Silvia Sánchez. Esta vez se interpretan textos de Rodolfo Alonso (poeta de Capital Federal) y de autores incluídos en las ediciones de la revista Propiedad Horizontal del Centro de Escritores de General Roca.

El texto "Caja", de Silvia Sánchez, es interpretado con las voces de Alberto Brandi y la autora:

Para leer el texto, que ya aparece en ese Blog, podés ir a:

caja

-

En el mismo cassette se incluye el texto "Ladrillo", también ya publicado en este Blog. El audio está interpretado por Alberto Brandi, José Mármol y Rolando Lesta:

Lo podés leer en ladrillo
y escucharlo aquí abajo:

GRUPO PALABRAS- A vos te estoy hablando

2009-07-18T00:51:00.030-03:00

1988- Un grupo del Centro de Escritores de General Roca tiene la inquietud de aprender a leer expresivamente textos literarios. Marcela Darriex se ofrece para enseñar lectura expresiva, así se reúnen Elsa Guarnaccia, Haydeé Massoni, Alberto Brandi, Alejandro Ponce , Rolando Lesta y Silvia Sánchez bajo la coordinación de Marcela. Luego de muchos meses de lectura, grabado de textos (en cinta de cassette), el grupo siente la inquietud de dar a conocer su trabajo por lo que decide grabar un cassette de poesía. Así es convocado César Fernández Moreno, poeta de la Capital Federal, quién cede sus textos del libro "Argentino hasta la muerte" para el proyecto. En el lado B se interpretan textos de escritores del Centro local.
El proyecto tomará el nombre "A vos te estoy hablando"

Se transcribe el texto inicial del cassette lado "B", donde se escucha:

ALBERTO BRANDI: "Estamos reunidos los que grabamos los poemas de César Fernández Moreno y ahora vamos a hacer conocer nuestra producción. En algunos casos, las obras se leerán de manera habitual y en otros, se van a emplear técnicas adquiridas en el taller coordinado por Marcela Darrieux. Comienza, Silvia Sánchez.

“Soy Silvia Sánchez y escribo desde muy chica, quizá desde que descubrí que era importante tanto para mi como para otros el poder expresarse. Y esto es lo que rescato del trabajo que hago. Cuando hablo con otros siempre invito a animarse a decir,a sentir y creo que para esto es válido para cualquier área artística. La expresión debe ser el vehículo que canalice nuestras zonas negras, grises y blancas y quizá pueda convertirse, por qué no, en remedio para nuestros achaques individuales y sociales. Voy a leer un cuento que es de amor, si se quiere:

(para escuchar presionar en la B)

BIHUE

ASCENSOR

2009-07-18T00:51:00.027-03:00

para leer el texto apriete aquí:
Ascensor

Para escuchar la versión del Grupo Palabras, intepretada por Marcela Darrieux y Silvia Sánchez
y presentada por Elsa Guarnaccia, presione abajo:

NO SE AMOS

2009-06-16T19:52:00.008-03:00

era el título de este libro Publicado por el Fondo Editorial Rionegrino y ECA (Ediciones Culturales Argentinas) en 1991.
La ilustración estuvo a cargo de Lisandro Martínez Geoffroy, el diseño de tapa de Laura Ruberti.
La comisión técnica para el período 1986-1988 (comité de selección) estuvo conformada por Yolanda Ilda Garrafa, Graciela Cros, Cecilia Girgenti, Juana Porro, Victorio Schillizzi y Clara Vouillat.

Reeditar el texto en el blog es presentarlo públicamente, puesto que pertenece a la última edición de la primera etapa del FER, libros que no han sido distribuidos ni presentados en sociedad como tales. De aquellas ediciones -que incluían libros de otros autores rionegrinos también- quedan unos pocos ejemplares en poder de los autores.

PERO CÓMO, AMOS...

era su última inscripción.

"NO SÉ, AMOS" "
Esta obra es una original propuesta gráfico-linguística, sorprendente y cargada de nuevos contenidos, que revela un mensaje joven y una cosmovisión propia de las generaciones que crecen en el momento de la automatización, la modernidad tecnológica y la estandarización ".
JUANA PORRO

"El juego verbal que impregnaba su obra anterior, "Molino de tierra" , aquí se hace rompecabeza y salta de portal en portal hata cerrar el libro. En su interior la palabra corre mas libre, mas simple para decir y deambular por una nueva temática".
YOLANDA GARRAFA

SILVIA ANGÉLICA SANCHEZ

Nació en la ciudad de General Roca el 6 denoviembre de 1964, es profesora de enseñanza primaria y ejerce la docencia. Escribe desde los doce años porque, según sus propias palabras, "a través de la literatura puede comunicarse verdaderamente con el mundo exterior. En 1980 compartió el segundo premio del certamen "Poesía Joven de Río Negro" y desde el año siguiente participó del taller literario de su ciudad natal, hasta 1984. También coordinó el grupo juvenil "Cabalgasueños" , del Centro de Escritores local y publicó cuentos y poemas en medios regionales. Su primer libro "Molino de tierra" , fue editado por el Fondo Editorial Rionegrino en 1987.

Colección tierras y mares

FIGURA

2009-06-08T20:51:00.011-03:00

El triángulo poblacional se desvirtuó, desviándose. En las altas cúpulas, lejos de haber tan solo un punto monárquico, había siete estrellas disputándose el brillo.
De los diecisiete países , dieciséis opinaban sobre los otros dieciséis; pero pronto se decidiría el brillo supremo. La base poblacional se expandía hacia la derecha e izquierda, y se disputaban las sobriedades, asimismo se visualizaba la ruptura longitudinal y transversal de la pirámide.
Los MAYORES ETERNOS puntualizaban las pautas a seguir previniendo el desmoronamiento de la construcción. Apolíticos, respaldaban su decisión en el esquema de las estrellas.
Los simpáticos positivos, trabajadores, hombres necesarios, custodios y otros se apuraban por estabilizar el sistema decayente, cumpliendo órdenes de los mayores restringiendo el paseo a los lugares públicos.
Las cartas de presentación de los Necesarios se hicieron indispensables para los accesos; licenciados trapasaban papeles con ganchos y garfios para medir necesidades y descartar sobrecargas.
Los opuestos, negativos, asistemáticos innecesarios que cohabitaban en altas cúpulas, comenzaron a ser desplazados hacia la izquierda, temiendo todos el desmoronamiento parcial de la sección piramidal con la consecuente muerte que les correspondía.
Los hacedores de sueños resbalaban sobre la diagonal hacia los pisos (cuestión de sentirse mas seguros).
El sustento de la cúpula estaba ampliado por los extranjeros que lograron considerarse "NECESARIOS" en menor categoría. Los positivos se entorpecían con los saludos y cortesías tratando de complacer a los superiores; y una vez por año tenían por premio la concurrencia a estrados públicos. Sudorosos y marginales, luchaban con los negativos que dudaban de sus voces y amparaban soñadores.
El resquebrajamiento del triángulo se producía con velocidad , los negativos a la intemperie tratando de procrear, y los positivos cuidando la explosión demográfica mediante el empleo de medios higiénicos. Los subcupulares intentando el ascenso por su dedicación sudorosa sin conseguir sino máximas y degradantes ocupaciones..
Y los ETERNOS, disputándose los colores de las estrellas, sin mirar a las Tierras.

Publicado en No se Amos, Fondo Editorial Rionegrino, Ediciones Culturales Argentinas, 1991.

IMAGEN

2009-06-08T20:51:00.010-03:00

Todo el año caminaba por la Calle de los Usos, desesperada, buscando soñar el punto justo.

Cuando llegó navidad, a ella se le refrescó la memoria. Con ganas de procrear pidió el favor con el expediente y la cuenta (como buena dama que era). La computadora expresó los datos recomendando una botella de whisky para cada uno.

Pasó ese tiempo, se sacaron las copias y prepararon los papeles.
Pasó el otro tiempo y estuvo todo listo. Luego de llegar a la guardia, el hombre que la acompañaba se contentó porque los médicos y las radiografías serían mandados al otro día.

Así llegó para completar los veinte mil necesarios para cubrir "INDIVIDUOS SIMPÁTICOS" . Esto no dejó de ser una suerte, si hubiera sido uno mas hubiera tenido que desaparecer por innecesario.

En realidad era ELLA quién tenía suerte, suerte de tener abogados, continuadores, músicas y obleas para sus autos. Gracias a eso, el Llegado estuvo el primer tiempo acostado, después gritando, luego gateando, caminando, hablando, hasta ser SIMPÁTICO y poder asistir con los NECESARIOS.

Él aprendió rápido y bien. ELLA se sabía gustosa pero no podía demostrarlo porque la adorada televisión renegaba de las caricias; y cuando no, el silencio se llenaba con el recuerdo de las voces de las ropas y el ruido del reloj.

Año a año la Calle de los Usos se veía mas poblada. Aparentemente las candidaturas para la Real Celebración eran cada vez mas escasas. Los códigos de la misa se empleaban para que los aficcionados embadurnen las paredes :"aceptas como esposo", "hasta que la muerte los separe", "prometes amarlo y respetarlo"...
Sin embargo, y también a lo largo del tiempo, los requisitos fueron mas aristocráticos. El acceso a la Calle de los Usos estaba medido por HOMBRES CUSTODIOS y quién no respondiera como "Hombre necesario" no podía ingresar.

A pesar del cambio de leyes, los ETERNOS continuaban inmutables; ELLA misma también lo hacía. Solía vagabundear por los mismos lugares sin poder encontrar el punto justo. De a ratos sonreía pensando en justeces e injusticias, en antiguos y anticuarios... cuando pensaba en el Llegado se acaloraba deduciendo que por ser Hombre Necesario debía tener libre acceso a la CALLE U... Él no dejaba de serle un afecto...

Se sucedieron los años, y a los dieciocho de Navidad, en Navidad, y por mandato de los MAYORES ETERNOS, la periferia se rodeó de occipitales de aquellos Llegados. Fueron juzgados por "Adultos biológicos"; ya que de completar usos, podrían degenerar la raza. Los extranjeros fueron conservados por disposición y pasaron a formar parte de los HOMBRES.

Ella no se sabía gustosa, pero no podía demostrarlo porque la adorada TV renegaba de los "contras".
Caminó nuevamente por la calle, pidió el favor con el expediente y la cuenta, y la computadora recomendó una botella de Whisky para cada uno...
Pasó ese tiempo, el otro tiempo, llegó el Hombre Intrigante, El Productor, El Educador, Recaudador, Escribiente, Astronauta, Programador, Matemático, Matarife...

Publicado en No se Amos, Fondo Editorial Rionegrino, Ediciones Culturales Argentinas, 1991.

HORMIGA (EL)

2009-06-08T20:50:00.040-03:00

Se sentó en el dorado mosaico con las piernas acurrucadas, y comenzó a manotear las hormigas rojas que se le subían a la espalda hasta el cuello.

Era incómodo, pero algunas veces necesitaba hacer un descanso y sentarse. Andar todo el día corriendo no era saludable.

Manotazo va y manotazo viene, escuchaba el sonar de la música de los que bailaban enfrente. Pasos, traqueteos, tacos, ritmo, piano con patas altas, seguramente; nadie se animaba a quedar sentado: piano para tocar de pie.

Los comunicados radiales insistían en la necesidad de emplear buenos calzados para resistir la "vida de pie"; pero la calidad de fábrica era disminuyente; y ahora los zapatos, zapatillas, sandalias, botas, pantuflas y chancletas duraban dos semanas. Él empleaba coraje y pisos dorados, y se animaba a descalzarse y sentarse (para colmo en el suelo).

Los fluorescentes de la noche bailoteaban en su cúpula luminosa, y los haces de luz rebotaron dorados sobre el piso DORADO del hombre en cuclillas. La luz subió desde el piso, por los pies, las rodillas, el mentón, la boca, la nariz, ojos, frentes y pelo. Las manos no se veían sino en transparencia de rotar de manotazos.

Se puso de pie, se sacudió , dio un baño bien caliente para eliminar los restos de insecto del cuerpo y se estandarizó con corbata negra y cuellos amplios. Cuando estuvo listo, presionó el picaporte; abrió la puerta, aminoró la marcha y salió normal a cumplir noctambulez.
Los lugares públicos estaban atestados de gente de toda edad. Tomó el colectivo y logró ubicarse cerca de una ventanilla.

Miró el paisaje y se rió por dentro, él no LO era: a escondidas, pero sobre el piso dorado, solía descansar con la reverencia de los manotazos.

Llegó a la oficina, y por la imprescindibilidad de la cortesía se deshizo en saludos. Se paró en su escritorio y papeleó un rato. Luego vino el jefe, lo miró con cautela revisando palmo a palmo a su secretario IMPECABLE. PERFECTO. CORRECTO. CORTES (valiente por descansar).
Le tendió la mano en felicitaciones. El aceptó tranquilo.Los dedos se entrecruzaron con fuerza; de la mano de él, hacia él, corrió vivaz una hormiga. Se sintió el cosquilleo.

Ya no tenemos mas al jefe; ahora hay otro.

Publicado en No se, amos, Fondo Editorial Rionegrino, Ediciones Culturales Argentinas, 1991.

ESTABLO (ELLA)

2009-06-08T20:50:00.038-03:00

Debe reconocerse, de momento, que en todo esto no hay nada que no pueda entender un niño de seis años, por lo menos mientras se aplique a sí mismo; a mí misma: nada que no pueda entenderse a los seis años...

Cabalgaba con las crines al viento y las cabelleras del potro bajo mi vista dorada, zigzagueando caminos de piedras en pasadizos de verdes paredes. Aire libre, decían, verdor oscuro o claro, o esmeralda; verdes suave o rugoso, sendero ancho o angosto. Cielo : alto,bajo, celeste, azul, nublado. PAGUE A LA VISTA Y TENDRÁ SU AIRE LIBRE DE PAREDES Y CIELORRASO.

Cuando tenía seis años sé que galopaba libre por los espacios, trotando por los campos, con caballos de crines negras y mi cabellera al viento -coherente- . Cuando tenía seis años me colocaron en el pasadizo de puertas cerradas y paredes verdes, y audiovisuales. Confieso que la primera vez tuve algo de miedo. Mi madre y mi padre decían que no era de preocuparse, que ellos me esperarían a la vuelta, que era como podar en el césped, que era como cabalgar en calesita de mi tatarabuelo.

Me tomaron de las manos y me sentaron esbelta sobre el animal de madera. Me rocé una rodilla con el revoque caído y duro de la pared, lloré un poco. Pero la atracción era mucho mayor que mi dolor y mis ojitos rodaban de esquina a esquina palpando los verdes y celestes.

Me fue bien, mis mayores me felicitaron y me compraron una cucurucho helado. Hasta de premio, ese fin de semana, fuimos al campo a cabalgar sobre un potrillo ruano que sudaba y tenía calor en la piel, y además tenía olor a caballo.
Me dio lástima verlo tan desprotegido al aire libre, resguardado de la lluvia por un techo lluvioso, castigado por el calor y sin siquiera un sombrero...
Me impresionó el caballo y le guardé una cierta lástima y respeto. Decidí no querer ser como él: DESPROTEGIDA.

. . . . . . . . . . . .

Volví más tarde a casa, con años en las velas de las tortas y números de más en las medidas de los zapatos.
Para el último cumpleaños me envolví en papel celofán transparente y me regalaron la mayoría de edad, con velitas de agujas de relojes, y bombones de credenciales : CARNÉ DE CONDUCTOR-MUTUAL PROPIA- CHEQUERA DE BANCO- PERMISO DE PORTAR ARMAS- TARJETA DE CRÉDITO- ANTICONCEPTIVOS- SEDANTES...

Del campo no supe más ni menos. Los paneles verde pasto y azul cielo se repetían en todos partes: verdes- calles- casas- pasillos. Los colores eran reyes, los olores y sabores eran tintas. Los amargos no existían; los colores eran amargos...
El paseo del pasillo era cotidiano. Fingía viajar, recorrer, oler, gustar, ver... sentir ... (el roce de las paredes en los brazos y piernas desnudas). Pero no lastimaba, y me provenían de sombrero los días de sol , y buen reparo para la lluvia.
El pasillo era bueno, daba para comer con sus pastos; solo debía esperar a los clientes que quisieran servirse de un caballo - a gusto-, a cielo raso, alto, azul, verde, amargo...
El pasillo no era tan malo: protegía de las tempestades los vaivenes de los MALES. tenía RESPALDO... estuve conforme, lo estuve, hasta que vino un paisano con olor a campo y me hice lágrima de seis años: YO había decidido no querer ser sudada; calurosa y olorienta. Yo no había querido ser DESPROTEGIDA; en el año cien de otra era...

En No se, amos, Fondo Editorial Rionegrino co edición Ediciones Culturales Argentinas, 1991.

GIGANTES (ELLOS)

2009-06-08T20:50:00.037-03:00

-Desatame los cordones de las botas…

-…

-Desponeme las medias.

-…

AL PRINCIPIO ERA COMO TODOS… CON LAS BOTAS PUESTAS, Y LOS GUANTES DE CUERO, y el cuello de la polera hasta el mentón –incluso en verano-; con el gorro negro en la cabeza tapándole las orejas. Con los anteojos oscuros en los ojos y el velo tapándole la cara.

Un día fue distinto. Sintió calor y gritó sentirlo, desaforado, hasta quedar ronco. En lugar de sus gritos se escuchaban los ruidos de los motores, las bocinas de los autores y lo silbidos de los trenes.

No había solución, nadie… escuchaba… Entonces, dejó de gritar el calor ahogante que lo socavaba y pidió a su compañera que le sacara la ropa. Comenzó por las botas y medias.

Era una sensación rara, hacer lo prohibido siempre tiene gusto a rosas. El sintió gusto a rosas.

El pie desnudo se apoyó sobre el césped tierno. Y él GRITO RETORCIENDOSE DE ALEGRIA. DESCRIBIO AL CESPED: VERDE- SUAVE- HÚMEDO- COSQUILLEANTE, a la par que su pie se hizo grande, y MAS GRANDE, y ENORME, y GIGANTE…

Asombrado miró, junto a su compañera, la transformación. Era hermoso…

Pasaron pocos segundos para que comenzara a sentir las voces de los demás. La gente se acercaba, había que ocultar el pie. Quisieron esconderlo bajo la media pero no cupo, dentro del zapato tampoco, debajo de las manos tampoco, tampoco... tampoco…

Había que escapar. Correr lejos, a otro mundo si fuera posible. Exiliado. Había que pagar el precio de haberlo hecho.

El corrió, otros ESPERAN su regreso…

Después de mucho tiempo, contaron cuentos de gigantes y titanes... Alguien se rió, sabía que no eran gigantes, sino iguales; iguales que tenían algo de diferente…

En No se amos, Fondo Editorial Rionegrino, Ediciones Culturales Argentinas, 1991.

También publicado en www.patagonia.com.ar

SITUACION

2009-06-08T20:50:00.036-03:00

Los pasos de mujer rebalsaron el pasillo. El picaporte de la puerta cedió y las bisagras se corrieron.

Un vaho de luz se infiltró claro en la habitación. La perilla de la luz en un chasquido hizo la luz, y la luz fue hecha...

La cartera de mujer se abrió en un chirriar de cierre y de ella salió un frAsco cuadrado, transparente y de líquido verde.

Dos platos se instalaron en la mesa, con dos vasos y dos tenedores, y dos cucharas, y dos servilletas, y un salero, y un candelabro, y una vela apagada y dos cuchillos de filo raso...

El chasquido de la perilla de la luz hizo penumbras con el fulgor de la llama de la vela, ladeada, ondulante, irregular.. insípida...

Las sombras se estiraron y atenuaron, y bailaron, jugaron, y se desvanecieron... se hizo el negro.

Los pasos del hombre rebalsaron en la escalera, el pasillo y el ascensor los contuvo. Se rebalsaron en el pasillo, en el umbral de la puerta, y en el click de la perilla de luz.

Los zapatos de hombre se acercaron a los de mujer y se vieron anacrónicos. Las sillas se alejaron y se acercaron a la mesa.

La vela se hizo alta y el fósforo encendió con otro chasquido el ápice de su blancura. En la cuchara de hombre se reflejó la luz de la vela y en el tenedor y cuchillo de mujer el chasquido del fósforo.

El frasco cuadrado, transparente y de líquido verde bailoteó al compás de las sombras de la vela; al lado del plato de mujer, cerca del plato de hombre...

.....................................................................................................................................

La cuchara de hombre tintineó en el frasco y el cuchillo de mujer señaló la tapa.

La tapa se estiró larga y un vaho pegajoso y verde tiñó la habitación.

La voz de hombre dijo "GRACIAS" y los ojos de mujer se cristalizaron.

La pegatina de la habitación empalagó el plato de mujer.

Los zapatos de hombre, negros, llevaron pendiendo el vestido de mujer por el pasillo hacia el balcón...

Publicado en No se Amos, Fondo Editorial Rionegrino, Edicines Culturales Argentinas, 1991.

PETRIFICACION

2009-06-08T20:49:00.031-03:00

La otra mujer estuvo allí, siempre sentada y con la cabeza a un lado tratando de no mirar demasiado; sin embargo nadie notó la presencia: era parte de la escenografía, junto con una silla vieja, una mesa petisa y un diván cama con un matrón como colcha. Era parte de la ventana, y de la puerta, y de las paredes si se quiere. Se puede decir que ella sabía que no existía más allá que como un objeto trasparente que nadie pudo ver; tal vez por ello decidió no moverse, no parpadear, ni titilar, ni casi respirar para que se conservara su estado.

Entró la mujer, movediza, nerviosa, imprudente y detrás de ella, al rato, apareció el hombre. Conversaron de trivialidades; la mujer preparaba bolsos con materiales de deshecho que sacaba de los tachos de basura; el hombre la miraba sin asombro. Conversaban.
Estaban así cuando apareció el fotógrafo; con una máquina negra entre las manos pendiendo de una cinta que le colgaba desde el cuello. Salió a recibirlo el hombre; saludó, cortesías, arreglos y la mujer dejó de acomodar sus bolsos sucios; los amontonó en un rincón para que no salieran en la foto, se arregó el pelo y comenzó a dar directivas al hombre para que se pusiese acá y allá, con los brazos cruzados y una sonrisa o abrazándola y con la cara en un lamento.
El fotógrafo midió , se acercó, se alejó, y decidió el ángulo exacto.
El hombre se acordó de la música y corrió al tocadiscos para poner un vals de Beethoven; volvió al ángulo exacto y comenzaron a bailar torpemente. El fotógrafo se paró y se arrodilló, y quedó en cuchillas, y levantó los brazos sosteniendo la máquina pesada; y se sonrió, y guiñó el ojo, y dijo "mas adelante" y luego dijo "mejor no, mas al costado", y después "ahí, ahí" y coloreó en un "ahí nomás" el estallido de todas las luciérnagas de su cámara negra.
Apurada, la mujer lo expulsó, se apresuró para tomar en la mano sus bolsos, mientras arreglaba el lugar y fecha de retiro de la foto; el hombre miró con desgano, saludó al fotógrafo que se iba, saludó a la mujer que también salía y se quedó en la habitación, solo.

La otra mujer todavía no parpadeaba. La otra mujer no había visto casi nada. La otra mujer continuaba siendo parte de la escena.
La otra mujer se dio vuelta y cobró vida por un instante; el hombre se no dio cuenta, todavía...
La otra mujer se levantó y caminó hacia el hombre...

El hombre miró por la ventana cómo se iba la mujer nerviosa del edificio. El hombre notó que extrañaba el cigarrillo y encendió uno, que pitó largamente. El hombre suspiró , se alejó de la ventana, acomodó los tachos de basura que habían quedado sin la tapa; volvió a suspirar y se pasó la mano por el pelo negro retinto.

El hombre LA miró ,tomó su saco y se encaminó hacia la puerta.

El hombre abrió la puerta, la traspasó, y cerró con un portazo.

La otra mujer dijo "al fin se fue".

En No se amos, Fondo Editorial Rionegrino, Ediciones Culturales Argentinas, 1991.

ESCRIBO

2009-06-08T20:49:00.030-03:00

Sargrapis me enredó casi con su oreja larga mientras me escuchaba tan atentamente; y mi lengua se deshacía en mi boca alargándose hasta su misma oreja de hierro.
Sargrapis me cuestionaba cada una de todas las cosas que yo decía; y con la mirada solamente acostumbraba a investigar sobre la veracidad de mis monólogos, porque eran monólogos, casi, los que oraba.
Cierto día, mientras se me escapaba de la boca un latigazo de estúpidas palabras, Sargrapis se bamboleó para sugerirme que estaba aburriéndose de todos mis cuentos; cambié de tema y esta vez cerró los ojos, como resignándose a su mala suerte.
Me preocupé demasiado por no poder tener en él al interlocutor... No le di importancia y supuse que él tampoco. Pensé que cambiaría, que todo sería como siempre: de vuelta a lo mismo.
Sargrapis había aprendido a callar a fuerza de insultos y si pensaba, no lo sé: porque jamás lo había visto hacer nada que no fuera hábito o instinto.
Vivíamos juntos desde hacía mas de siete años. Siete años que sirvieron para demostrarme que estábamos tan sólo porque él mismo me lo había permitido. Siempre sentí que nadie me entendía, pero Sargrapis en su silencio eterno parecía haberme comprendido siempre... Yo estaba demasiado segura de mí, aunque no tanto de mi necesidad de él, de sus silencios y tonos gesticulares afirmativos o negativos ante mis monólogos perpetuos.
Hacer el amor era algo fantástico y a pesar de todo lograba hacerme la mujer mas feliz del mundo.
En este tiempo no habíamos podido tener ningún hijo y tuvimos miedo de hablarlo con alguien; por el problema suyo -usted sabe-.
Encontrarlo un día tan feliz fue demasiado sorpresa. Sargrapis era siempre triste y cuando lo veía sonreir era de a pedacitos, como ocultando o queriendo ocultar toda la felicidad que no podía desbordarle.
Esa tarde de invierno fue distinto; sonreía de lado a lado. Me esperaba con la mesa lista para cenar los dos juntos - en pareja-. Él... Él me confesó que ibamos a tener un hijo... y no entendí nada.
Cenamos a la penumbra de una vela y lavé la vajilla. Sargrapis me miraba con los ojos largos y benévolos, con su corazón de siempre...
Me enredaba con la vista mientras me veía secar los platos blancos .... (regalo de una tía).
Y él sonreía, pero su elocuente sonrisa no me dejaba hablar. Lo miré interrogante y emocionado me tomó la mano y la besó. Me dieron ganas de besarlo, debía de haberle pasado algo malo, habría escuchado algún comentario acerca mío... siempre que quería consolarme se comportaba así...
Sargrapis, lentamente, apoyó su mano en mi cuello y con cautela quejumbrosa comenzó un lento ascenso sobre sus dos piernas velludas. Ahora caminaba alrededor mío, midiendo su altura, viéndose feliz como un chico. Ahora me hablaba y me acariciaba diciendo que me quería. Ahora... ahora...

Cuando hacemos el amor recuerdo esa noche, y me callo blandiendo mis lágrimas entre los dientes, y me callo. Hacer el amor con él no es más algo fantástico...
Sargrapis no tiene silencios y yo, que sigo estando demasiado segura de su amor por mí, no logro hablarle...
Tenemos dos hijos hermosos. Somos padres, padre y madre de un varoncito y una nena.
Sargrapis habla, habla... y me enredó casi con su lengua larga mientras yo trato, continúo tratando, de COMUNICARME.

Libro No se amos, Fondo Editorial Rionegrino, Ediciones Culturales Argentinas, 1991.

Publicado también en La Amanecida. Revista Literaria on line.

DESPIERTO

2009-06-08T20:49:00.029-03:00

Esta noche cuando vuelvas no vas a encontrar la gente esperándote, ni las luces prendidas. Sé que las baldosas se desarticularán sobre tu piso y tambalearán dando recovecos con la vista en todos los rincones de la casa. Me buscarás etérea y sonriente detrás de las puertas, jugando a las escondidas... me buscarás acobijada bajo las sábanas amarillas, y te volverás frenético buscándome, detrás de las cortinas, dentro de los placards, entre los libros, detrás de los zócalos, hirviendo dentro de una olla... pero dificilmente podrás hallarme: NO ESTOY.
Sabiéndote cómo fuiste estoy tranquila. Sé que no me engañaste sino que te engañaste a vos mismo, a tu cuerpo que se ametralló sobre sus entornos; a tus dientes que se desafilaron sobre el pavimento de tanto escobillar la tierra y las grasas de los otros. Y engañaste a tus uñas que gastaste contra las paredes y olvidaste a tus yemas y tus dedos que una vez acariciaron mi cuerpo.

Esta noche cuando vengas no vas a encontrar mas a nadie, solo oscuridades... mientras yo me hallo desprovista, errante y vagabunda pateando piedras sobre el asfalto grasiento y duro.
Y no podrás tropezarte conmigo nunca mas, tengo la certeza, porque estoy cincelada en fibrillas de cable telefónico y atontada en un momento: CONOCI TU HIJO.
Se que no me traicionaste, que no quisiste herirme y que me amabas, sé... se que nunca fue... Capaz... desprovista... pateando piedras en la calle... escapada... de un manicomio... pero no entiende todavía lo que todos dicen:... que soy tu hermana.

CAMINANDO

2009-06-08T20:47:00.011-03:00

Ya casi sin darme cuenta metí la mano en el bolsillo (mecánicamente). El chispeante sonido de las llaves me sorprendió porque pensé no tenerlas tan a mano: La llave del imperio, el pequeño gran imperio con prolongaciones a los cuatro costados de mi entorno, y yo con ella en la mano. Impotente.
En un sigilo me resbalé hasta el primer rincón, en la acera. Oriné con fuerza y hasta salpiqué mis zapatos. Un auto viró, y por un segundo las luces me enfocaron mientras abrochaba la bragueta. Caminé despaciosamente, el tin tin del golpe del sonajero en la pierna me molestaba.
Doblé una esquina, dos, tres, la costumbre me llevó al café a charlar con mis amigos. No pude. No había nadie, ya.
Jacobo estaba en África, jugando a ser el extranjero sociable -a la fuerza-. Me contaron que viajó de golpe, dejando sus amados libros derruirse en los estantes de su casa (eso creería él, otros los tiraron al piso y creyeron encontrar "importante información").
Elías, el turco, está de basurero; vive en un ranchito de dos por cuatro (centímetros, casi) y prefirió desligarse de todo para estar tranquilo. Es una alimaña de uno setenta (milímetros, casi).
Rodolfo, no sé... Alfredo, dicen que está en Iviraromí marcando los pasos de Horacio Quiroga. Trágico, che,... trágico. Y el café que acabo de terminar estaba frío y amargo; se me volcó un poco, tras que era chico no me quedó nada...
-Flaco, la cuenta.

..............................................................................................

Las llaves clic- clic se apretujaban en el bolsillo del "rey" (casi así me sentí). Caminé hasta el Departamento bordeando la costanera y mirando el mar. Tuve frío y me levanté el cuello de la campera, apretando los puños en el bolsillo...
Clic- clac- clic- clic... El ruido a huesos apretujándose en el bolsillo de mi pantalón volvían a molestarme. Crac. Metí la mano silenciosamente en el recoveco de la hendidura del bolsillo y apreté el puño.
CRAC- CRAC
El "Rey" voló en el cielo oscuro, con quejidos metálicos para caer en la cresta de una ola de mar...
inaudible.

Publicado en No se amos, Fondo Editorial Rionegrino, Ediciones Culturales Argentinas,1991.

Desafuero

2009-05-10T17:42:00.003-03:00

Cuánto desafuero
de imágenes pulposas.
Cuánta ausencia
de luz en los umbrales.
Los ricitos de los hijos
hechos pelos.
Las trompetas de los soles
hechas sueño.
Cuánto tiempo perdido.
Una víbora negra
dentro de las cavernas
del cuerpo.
En la boca una joya
con brillantes de los cielos.
Cuánto laberinto en el cerebro;
cuánto silencio
sigue gritando
la boca de la ausencia
enmudecida.
Cuánta incongruencia.

Periódico Democracia. Sección Democracia en la Cultura, Villa Dolores, Córdoba, 22-03-1996.

sinos

2009-05-10T17:42:00.001-03:00

Tengo tanto espacio embolsados en las ojeras.Tanto sueño prisionero en una cuna, tanto llanto estropeado en una alfombra. Tengo espectros que me aprietan y me apabullan,
otros hombres que cobijan mi desnudo, otro hombre que acaricia mi presente.
Y otra yo que lo enfrenta y no rehuye.
Tengo sinos,
despeinados.

Periódico Democracia. Sección Democracia en la Cultura, Villa Dolores, Córdoba, 16-12-1994.

Oda para la vejez.

2009-05-10T17:41:00.002-03:00

Espero que el caballo se canse

para que llegue al puerto

de las aguas quietas,

donde el mar silba

su saliva de labios secos

y agonías.

Espero que las tempestades

se estrujen

con la fuerza de los años
y los truenos se retiren;
y los ruidos se ensordezcan.
Que este cuerpo
esté presente
para beber del sol.
En paz.

Periódico Democracia. Sección Democracia en la Cultura, Villa Dolores, Córdoba, 16-9-1994.

Buscando.

2009-05-10T17:41:00.001-03:00

Estoy buscando

cómo apropiarme de los espacios conjuntos

y que el proceso no sea sufriente;

que las resignaciones no cuesten la felicidad

que las palabras no destruyan la armonía.

Busco desapasionadamente

y en forma ansiosa

cómo hacer de este encuentro

el futuro.

Periódico Democracia. Sección Democracia en la Cultura, Villa Dolores, Córdoba, 29-10-1993.

LA POSIBILIDAD DE LO IMPOSIBLE

2009-05-10T17:40:00.001-03:00

Buscar la respuesta

a la pregunta que nadie hizo.

Soñar estar vivo

cuando se está muerto.
Jugar a reír
mientras llueve una lágrima;

ver florecer la flor

que aún no vivió.

Llorar la muerte

del ser que no nació.

Enredar los rayos del sol

sin poder luego descifrar

el mensaje de la luz…

Correr por el campo de la vida

sin saber cómo es correr.

Contestar a una sonrisa con otra

que se dibuja en nuestra cara de mármol.

Soñar por los días

con el dulce recuerdo

del sueño que no se vive.

Querer solucionar la fisura de la montaña

y lastimarse con la propia voluntad;

con la ropa que la misma fisura trajo consigo.

Querer ser rebelde

y no encontrar el incentivo

de la rebeldía anhelada.

Querer vivir cada momento,
y darse cuenta que sólo se lo mata…

En Cuadernillo de Cultura de General Roca 3. Poesía de Río Negro.

Segundo premio compartido en Poesía Joven de Río Negro.

Secretaría de Acción Social, Municipalidad de General Roca,
noviembre 1980.

Jurado María Cecilia Boggio, María Dominica García,
Fernando González Carey.

MOLINO DE TIERRA

2009-04-27T10:48:00.001-03:00

Esta es la imagen de tapa ( dibujo de Laura Ruberti) y contratapa de mi primer libro, donde se compilan poesías escritas desde los 15 hasta los 20 años.
Fue publicado en 1987 por el Fondo Editorial Rionegrino, co edición con EUDEBA, tras ser evaluado por la Comisión Técnica del F.E.R. -que para el período 1986-1988 estaba conformada por Yolanda Ilda Garrafa, Graciela Cros, Cecilia Girgenti, Juana Porro, Victorio Schillizzi y Clara Vouillat-.
En este blog, el orden original de los textos aparece al revés: el último texto es el primero del libro y viceversa.

"Silvia Angélica Sánchez juega con las palabras, las apresa,
se burla de ellas , las modela para parirlas nuevas, gritarlas,
clavarlas o confesarlas, pero su juego nunca es gratuito
sino creación de honda inquietud temática,
sutil ironía y de una actitud sin concesiones".

YOLANDA ILDA GARRAFA.

"Hay en todo el libro un encadenamiento de sentidos y
contrasentidos de los vocablos y una novedosa manera
de utilizar los verbos. El ritmo acelerado, mecánico, resuelve
el contenido del hombre y su acción destructiva sobre el universo".

CLARA VOUILLAT

vuelvo

2009-04-27T10:47:00.005-03:00

Vuelvo del viaje inter-estelar

al mundo al que pertenezco;

en donde manos plantaron

mis árboles;

y piernas caminaron

mi tiempo.

Mis árboles plantaron mis manos,

mi tiempo caminó mis piernas,

mi libro escribrió mi lapicera,

mi aire respiró mi bocanada,

mi entendimiento

comprendió el silencio...

Allí afuera, lejos...

Foto sobre dibujo de Zulema Amalia Fernandez que ilustra el libro.

n Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

espero

2009-04-27T10:47:00.003-03:00

Con las llaves de la ciudad

en las manos

quiero convertir a todas las casas

en puertas abribles

y recorrerlas

con los ojos abiertos

y el corazón de espuma.

Ver sus caras,

contarles que yo también

ESPERO

darles un feliz sueño.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Paréntesis

2009-04-27T10:47:00.001-03:00

Un paréntesis,
en la esquina
-de esquina a esquina-
enfrente...
Con los ruidos amotinados en la oreja
y el entorno silencioso.
Y la perspectiva atestiguando
que en el fin se encuentran
las dos veredas.
-Sobre la calle-.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial ionegrino, EUDEBA, 1987.

Nadie

2009-04-27T10:46:00.003-03:00

Encrispado corredor
de vivencia salvaje,
los cuerpos desnudos
las almas danzantes.
Apocalíptico ruego
a un Dios de carne...
La carne sucumbe
la Tierra se desgrana
el hombre se descascara
y Dios se adora
perseguido por un enjambre
de opacidad terrena...
Ya no existe Nadie.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Fluorescente

2009-04-27T10:46:00.001-03:00

Fluores fluoresce inconcluso,

fluorescente mira sediento cómo

es que su luz anima el tiempo.

Y el timbal continúa su canto

-de instrumento viejo, lánguido-.

Ato camina silencioso

con su cautela eremítca y solitaria.

ATOMICO resbala, cae y se desangra

destruye -construye un mundo perfecto-

y la Tierra yace muerta,

perfecta, concreta, ella,

su amanecer y su ocaso.

El hombre:

magnificante mínimo erebo,

sepultado, destructor, muerto.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Negro

2009-04-27T10:45:00.002-03:00

Creación en negro
enclaustrado.
Coraje traslúcido de viento
con espacios dorados.
Creación rupestre
creación de esclavos.
Esclavos de los duendes
que alados tienen
los amagos...
Y no llegan nunca
con los trompos mágicos.
(Trompos circulares de magos).
Creación en transparente
intentos sin desnudar
de negros.
Creación de piedra
con los dones obsoletos.

Creamos-Dioses-nos faltan.
No tenemos fe.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

molestia

2009-04-27T10:45:00.001-03:00

Me molestan los papeles

cuando asoman los cajones.

Me estorban las hilachas

cuando me hablan sus voces.

Me molestan las preguntas,

los ruidos,

los movimientos.

Me estorban la indiferencia,

las firmas,

las medias vueltas.

Se me escapan las aletas,

y en palabras me desvío...

Y no digo,

asumo

respondo

firmo

me contesto...

Y escribo:

"Me molestan".

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Económico

2009-04-27T10:44:00.000-03:00

Me desespero con lo económico
con la aguja en la mano
-zurciendo-.
Me asusto y corro,
y pongo trampas
en los zócalos
(para las lauchas).
Me escapo a la hora de comer
(comiendo pan con agua)
al horno,
hervido,
con aires y papas.
Y económico me corre
me pica
me descascara
gastando las tapitas
de los zapatos.
Me asusto con los sueldos,
con las horas
y los hombres-hora.
Escucho,
veo,
leo,
disposiciones
papele-teos
que consideran,
que solucionan,
que me embisten
y me atropellan
y me masacran
con lo económico.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Cajón

2009-04-22T13:02:00.000-03:00

Fotos sobre dibujo de Zulema Amalia Fernandez, que ilustra el libro.

Dentro de un cajón...

como los cubiertos,

separados en funciones

y esperando que se abra la puerta.

En cuatro tabiques

de cartón, con paredes

dentro de un espacio

ínfimo...

Así, entre cuatro ladrillos,

arcillosos,

como los cubiertos

separados en funciones

y en estratos...

como las cucharitas chicas

y los cucharones,

y los cuchillos

todos cuchichean

-chichos-

pero los tenedores lastiman,

pinchando;

con cuatro dientes

o cinco dedos...

Como los cubiertos

separados en funciones

así...

Todos nosotros

en cajones arcillosos

-sin que nadie abra las puertas-.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Caja

2009-04-21T09:59:00.000-03:00

Publicado en Molino de Tierra, Fondo Editaorial Ronegrino, EUDEBA, 1987.

dioses

2009-04-21T09:50:00.000-03:00

Publicado en Molino de Tierra. Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Creación desde una América estéril.

2009-04-21T09:47:00.001-03:00

Aluviones de inciensos y vorágines alas

hoy me crecieron

a partir de amargos aromas

de cuerpos

sudados,

y entrañas vacías -áridas-.

Con tamboriles y estrellas,

con pedazos olvidados de mi cuerpo

y una cintura sin pinzas

y con sostenes...

La nítida sinfomía que emana de mis pechos

como lacra o insulsa crema

que me quema

y me ciega.

Y me penetra

con su cortante e híbrido sistema

de suaves susurros

aturdidos

desde mis venas.

América me llaman;

la Diosa, la Bella.

Caminante,

si hay caminos que ruedan mis vuelos

solemne e impávida debo

confesarte

que no tengo América,

sino destierro.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Conseguido

2009-04-21T09:45:00.000-03:00

hacer un bollo

los pies se acobijan en los zapatos.

Las manos se acarician de a palmos

los dientes se remojan en leche.

Las barbas crecen picadas

con harina de entrañas...

Conseguido,

la cara que no forme un mármol

sea pasta de carne blanda.

Conseguido,

enfrentar el circular mundo

para hervirse de a poco.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rinegrino, EUDEBA, 1987.

Hablo

2009-04-21T09:43:00.000-03:00

Hablo

del amanecer cotidiano,

desde el este.

Cuando el sol ilumina blanco

a lo celeste

y a lo negro.

Cuando el pálido pétalo se estremece

con el rasguño del rocío

o cuando, en invierno,

tirita el rayo indeleble

(sin importar el frío)

para apaciguar al hombre congelado.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Un pueblo blanco

2009-04-21T09:40:00.000-03:00

Un pueblo blanco
con calles cuadradas

y sombras tenues

-en la mañana-.

Un pueblo limpio,

blanco-calcinado,

de sombras negras

-al mediodía-.

Un alma perdida

-con olor a gente-

en el desierto de arena

y motores de ruedas

con ángulos de rayos

y trepidar de sables

con rifles...

Contra un pueblo blanco.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Ceniciento

2009-04-21T09:39:00.000-03:00

de la cenicienta que lavaba las ropas,
color triste
ceniciento
el de los pies sucios
de caminar descalzo
el de las manos rotas
de acarrear cenizas.
El ceniciento de tacto grumoso
con bordes pegajosos
de suciedad.
Cenizas...
de explosión.
De cuando explote el mundo.
Color gris.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

AEROPLANO

2009-04-21T09:37:00.000-03:00

Construía con ladrillos
las casas de azulejos
alrededor de imperturbables aristas
a martillazos rítmicos
resonando
son las ideas confusas,
y los dobleces de la ropa
desplanchados...
Construía con calzadas
las veredas de sus sueños
a través de las hendijas
vidriosas- cicatrizadas
a pasos monótonos
ecos
pataleando sollozos de niños
con las cunas de mimbre
y los cielos negros
brillosos.

Y destruía,
construyendo
con guardas de ropas
de guardas de trenes
y construyendo...
con traqueteos,
y zaguanes de galerías largas.
Y construía,
con risas
y cicatrices
concientizándose,
serena,
mediante los destrozantes rasguños
de sus dioses.
Y destruía,
eternamente construyendo
con lágrimas en los ojos
y los labios en surcos
y los pómulos gastados...
a la par de ronroneo del gato
y el pasar del regador...
Conjuntamente,
con binoculares
e imágenes dobles,
cuádruples...

Construía
en el almacén de la esquina
entre las frutas y las verduras
y la carne.
Construía con la carne
tibia
acariciante
en las noches claras
en el reflejo de su vientre pálido...
Construía,
de a poco
tan rápido-lentamente
en un instante.
Volando sobre sólo un ala.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987

Corto

2009-04-21T09:30:00.000-03:00

Si corto, corro el riesgo de caerme.
Si me ametrallo contra el piso,
corro el riesgo de no morirme
y quedar como un no héroe.
Si camino,
corro el riesgo de caerme.
Si viene el viento,
corre el riesgo de tirarme...
Para evitar los riesgos,
mejor no corto,
ni me ametrallo,
ni camino,
ni hago viento...
Sino que tenso la cuerda
y me aflojo...

En Molino de Tierra. Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Resalto

2009-04-21T09:28:00.002-03:00

Resalto con mascarillas
las caras de mis espacios...
Desdibujo los cuentos,
cuento los años.
Hilvano quejidos
azufres e inciensos;
escapo sonrisas en trenes de hierro.
Cuando resalto, escapo,
cuando escapo duelo.
Duelo, de dolores
duelo de los ruidos y los gritos
duelo de sonidos en desacordes...
Duelo mío,

enmascarado.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Consuelos

2009-04-21T09:28:00.001-03:00

Los dolores se columpiaron
haciendo sonidos de tablas
-y de cadenas-
en mi cama.
Se escabulleron en mi silencio
entre el ronquido de la casa,
caminando con pies de duendes
por los bosques de mis plantas.
Los consuelos se estiraron
-perezosos-
deambulando,
sin ganas de hacer justicia,
por todos los campos:
campos de almohadones húmedos
campos de sábanas arrugadas
de manteles pintados de azul
de mañas...
Se estiraron,
y sucumbieron en una telaraña tibia.
Engordaron las arañas.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

LUCHAR,

2009-04-16T14:25:00.000-03:00

es volverse para atrás y adelante,
darse tiempo...
venir del eterno,
encontrarse bañado en incienso,
redondearse con panzas de cuero;
es navegarse, frente al espejo...
zarandearse con la arena
de nuestros desiertos.
Y llenar los desiertos con piedra,
y agujeros,
y árboles,
y cantos...
de voces oscuras
y NUESTRAS.

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Herencia

2009-04-16T14:21:00.000-03:00

Empañados los labios de mis pupilas
con el frío de mis entrañas
y viento de añoranzas...
Acurrucado, yo,
con las rodillas en mi mentón enmohecido
y una acústica sinfonía letal
en las paredes de mis oídos.
Invierno.
Invierno sin hojas
y árboles amorfos de mi vidrio empañado,
invierno con lágrimas congeladas
dentro de mis lagrimales titilantes
que se niegan
vírgenes
a rodar por mis poros...
Este infinito,
con esta sombra gris
que me enmarca
encuadrándome en conductas
apropiadas...
Y mi divagante mente
reconstruyendo
deconstruyendo
inconstruyendo
yendo
endo
como un gerundio perpetuo
que nunca resbala en verbo.
Yo juzgado.
Yo inocente
con los antros culpables...

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino EUDEBA, 1987.

Naciste

2009-04-16T14:18:00.000-03:00

Naciste con el cuerpo blanco

y la tersura de tu piel
terciopelo...

Te escabulliste del vientre

en un tobogán de juegos.

Te asombraste al ahogarte con el aire

y gritaste con la primera paliza...

Viniste blanco,

con la piel tersa...

Viniste puro,

con el pelo húmedo
y los ojos semiabiertos.

Viniste

sin cicatrices en la piel
sin contornos en tu esfera,
llegaste sin aristas,
sin ebriedades ni humo,
llegaste...
caminaste
te reíste ebrio
te hiciste fumarola
te acobijaste en vientres
te aconsejaste
te dijiste
constestaste.

Enmascaraste en la esfera.

Te rodeaste de límites

y creaste aristas...

Te hiciste una cicatriz andante.

Publicado en Molino de Tierra. Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987

Doma

2009-04-16T14:16:00.000-03:00

(Fotografía sobre dibujo de Zulema Amalia Fernandez que ilustra el libro)

Se escapa en la escala del Do menor,
dando brincos en las teclas del piano...
Do-me-nor se escapa,
se forma en doma,
en domador de notas...

Se articula en Donor,
en donador de sangre...
Se concentra en Dola,
Dosi,
Dodo
Dorre,
Domila...
Y brinca adormilado de escapes,
y vuelve a su lado
equivocado
en Doma
yor.

Publicado en Molino de Tierra. Fondo Editorial Ronegrino, EUDEBA, 1987.

Establecer

2009-04-16T14:14:00.000-03:00

Foto sobre dibujo de Zulema Amalia Fernandez, que ilustra el libro.

Establecer

como se establece el comienzo.

Salpico los ojos de los payasos

en el arco.

Embalo,

corro,

me lluevo...

Lluevo boreal

en la relatividad de mi mundo.

Me fragmento

con los saltos de los pasos

que doy.

Y la ventisca me vuela

en un monoplano de vivencias.

Salpico,

establezco botines,

alferez,

bocinas,

vidas,

calamidades...

Trabuco,

lavo,

ciego,

ensucio barrenderos

cliptodontes

príncipes...

Establezco.

Publicado en Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino EUDEBA, 1987.

DEFINICION

2009-04-16T14:12:00.000-03:00

Estadísticas
Procedimientos...
Recolección,
orden,
resumen,
gráfico,
análisis.
Es un fenómeno
introductorio
al resentimiento
cualitativo;
metros de trabajo
horas de sueño...
0,5 hijos
0,25 vacas...

En Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

ASCENSOR

2009-04-16T14:11:00.000-03:00

Sube.

Cierre la puerta.

Respire hondo.

Apriete el botón de su piso.

Mírese al espejo.

Haga una mueca.

Ensaye una sonrisa.

Abra la puerta.

Salga.

Sonría.

Pregunte.

Conteste.

Camine...

Salga...

Salga...

Váyase.

Corra.

Vuele.

Muérase...

Publicado en Molino de Tierra. Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Tiempo

2009-04-16T14:09:00.000-03:00

Quiero tener tiempo

para los que vivieron.

Tiempo de libros librescos

y espacios heterogéneos.

Tener mente

para apilar biblioratos

de apuntes de abuelos

y mascarlos sin hacer ruido

sin beber sino puntos y aparte,

comerlos rumiando

como rumiantes

y no hacer alarde

ni ruido a cubiertos,

ni ruido al deglutir,

ni olor a comida

nada.

En silencio

para después podes transmitir

desde mí,

vivos,

a mis abuelos.

Publicado en Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA. 1987.

A Todos.

2009-04-16T14:07:00.000-03:00

De despilfarros de alegrías
y tristezas;
de sonreíres y reíres,
llorares y sollozos,
de presentes y presentes
son mis recuerdos.
De rodades de sudores
y caricias de pasados,
de tiempos
sin tiempos
son mis presentes...

Recuerdo.

Publicado en Molino de Tierra. Fondo Editorial Rionegrino. EUDEBA, 1987.

Chau

2009-04-16T14:03:00.000-03:00

Se resquebrajó en despedidas,

con el ruido subcutáneo del motor...

Con las cosas que hacen los hombres.

Hacen aviones que se van

ululando

con sonidos de abejorros.

Y se despidió con el viento en contra

con la desesperación

y el correteo de los niños.

Con la hélice transparente de dar vueltas

-ciclícas-

con la cabeza dando vueltas

en aleteos de ruedas pequeñas...

Hasta que la partida se despidió,

alejándose del subcutáneo ruido del motor,

y transformándose el avión

en un insecto

de tres patas largas

volando

-viento en contra-

con un zumbido monótono

que se suspende en el aire

desapareciendo en oleadas...

Publicado en Molino de Tierra, Fondo Editorial Rionegrino, EUDEBA, 1987.

Reconozco

2009-04-06T14:04:00.001-03:00

Me la reconozco
me la mimo
me la adorno
la hago doler
reírse
que se vista
y se desnude...
La reconozco antes de lavar
a la mañana.
La mimo antes de acostarme
a la noche;
la acaricio,
la identifico...
La recorro,
me la miro
me la sonrío
me la enojo...
la llevo conmigo,
de a horas
con verdad
(de a milenios)
con mentira...

A mi cara.

Publicado en Molino de Tierra. EUDEBA, 1987.

Amanece

2009-04-06T14:01:00.001-03:00

(Foto sobre dibujo de Zulema Amalia Fernández, que ilustra el libro)

Me voy a levantar
con los pies puestos en los zapatos,
con mis olores
y los aros.
Con los perfumes,
los botones prendidos.

Me levanto
con los sueños pegados
en los cilindros de mi cabeza
haciendo muecas
desde adentro.
Me camino al baño
con los brazos perfilando
alrededor de mi cuerpo...
hacedores de mañas.
Y salgo con los dientes limpios
los pies desnudos
dentro de los zapatos.
Los dientes sucios
debajo del dentífrico
y los sueños pegados
en un cabello
que no quiero
que vuele al viento.

Publicado en Molino de Tierra. Fondo Editorial Rionegrino .EUDEBA, Bs As 1987.

Nací

2009-04-06T13:57:00.000-03:00

(Foto sobre dibujo de Zulema Amalia Fernández, que ilustra el libro)

Nací en época de potrillos
con los ojos largos
y los amigos vivos.
Nací frente al espejo
de a retazos de vida.

Cuando los ojos me estorbaron
me los saqué en sonrisas...
Nací sin fuerzas,
de pie,
frente a mi valle.
Germinativa nací,
con los poemas libres
y las hojas tristes.
Nací en la madrugada
ida y gastada
de penas roídas...

Y no me dan tiempo
para mirarme cómo he nacido.

Cómo soy.

Publicado en Molino de Tierra. Fondo Editorial Rionegrino .EUDEBA, Bs As 1987.

Persona

2009-04-06T13:54:00.001-03:00

(Foto sobre dibujo de Zulema Amalia Fenández, que ilustra el libro)

En primera persona,
siempre en primera persona.
Yo como,
duermo,
me levanto
no desayuno
trabajo
vuelvo
como
hablo
duermo
me levanto
como
estudio...
Siempre en primera persona
tengo hambre,
tengo sueño,
tengo cansancio,
tengo dolor de garganta,
tengo ganas de tercera...

Publicado en Molino de Tierra. Fondo Editorial Rionegrino .EUDEBA, Bs As 1987.

Clavo

2009-04-06T13:53:00.000-03:00

Clavo el clavo
y del clavo cuelgo el cuadro,
y en el cuadro escribo mi paisaje.

Rompo la pared clavando el clavo;
el revoque se levanta,
la pared se descascara
-la pintura se estropea...-.

Pero encima
está mi cuadro.

Publicado en Molino de Tierra. Fondo Editorial Rionegrino .EUDEBA, Bs As 1987.

Libro

2009-04-06T13:50:00.001-03:00

Hoy tengo ganas de volverme a los pisos
de baldosas
de ángulos rectos.
Volverme a los pisos
desde abajo levantarme sin zapatos
sin los tacos de fiesta.
Tengo ganas de escribirme sobre el cuerpo
todas las palabras...
Con los rasgos cálidos,
y tinta celeste clara...
Tengo ganas de dibujar
la poesía de mi mano.
Ganas de saltarme a mí misma,
girarme, darme vueltas
y ser palabra...
Tengo ganas de hacer pies
de mis manos,
y ruta de mi canto...
Ganas de recorrer todas las rutas
de la mano de mi mano.
Tengo ganas de gatearme,
con los pies descalzos,
de decirme novia de los enanos...
Ganas...
de esculpirme a golpes
con manotazos amargos;
de descolgarme de mi cuello
para caerme rodando;
de gritarme y pintarme,
desaforarme, solidificarme...
Y ser archivada
en un libro ajado...
De esos que se leían.

Publicado en Molino de Tierra. Fondo Editorial Rionegrino .EUDEBA, Bs As 1987.

palabras

2009-04-06T13:47:00.001-03:00

Es un asco vomitar palabras
así como hago
cuando estoy descompuesta...
Es un inmundo vahído
el que me marea con hedores
de palabras viejas...
Las pobres salen de a puchos,
se acomodan y arman pirámides
de sonidos...
Sin dejarme de dar
los vahídos...
ni molestarme los hedores...

Pobrecitas,
transpiran.
Arman ligazones caprichosas
y levantas más edificios
-equilibrados
sin equilibrio (se caen),
sucios-.
Y ahí se quedan
apaciguadas
esperando que la primera lluvia
las lave...
Para que venga alguien
y acepte:
-También son las mías.

Publicado en Molino de Tierra. Fondo Editorial Rionegrino .EUDEBA, Bs As 1987.

Delante de ella

2009-04-06T13:39:00.000-03:00

(foto sobre dibujo de Zulema Amalia Fernández, que ilustra el libro)

Delante de ella
sin altos ni bajos,
delante,
con las letras marcadas en tipos
de letras,
de gráficos...

Delante,
con las inversiones y las comas cortas,
con los espacios comidos y un “todojunto”.
Enfrente de ella,
con los dedos punzantes, señalando...
esperando su ronroneo, su silencio largo.

Aquí,
enfrente,
delante de mí,

puedo comenzar.

Publicado en Molino de Tierra. Fondo Editorial Rionegrino .EUDEBA, Bs As 1987.

dónde estamos

2009-04-03T13:39:00.000-03:00

¿Qué dónde estamos?
Allí, colgados
y la gente nos mira
y nos golpea
y nos critica
gritando. Estamos allí,
escritos,
leídos (como usted ha leído
con el ojo largo
a nuestras cicatrices).

Ajústele
el ojo
a nuestro “nosotros”
y ponga batería
en el punto suspensivo.
Maneje su “usted mismo”
y no mira donde estamos.
En este lugar.

Publicado en Molino de Tierra. Fondo Editorial Rionegrino .EUDEBA, Bs As 1987.

Molino de tierra

2009-04-03T13:18:00.000-03:00

molino de tierra

Sensitivo,
molino de tierra
con árboles girando en las astas
y la gente no sé donde
se transforma en agua...

Publicado en Molino de Tierra.
Fondo Editorial Rionegrino .EUDEBA, Bs As 1987.

María

2009-03-19T14:07:00.000-03:00

No importa el porte de la acción histórica
sino el don cotidiano

María
qué María de reyes
de los mares venida:
subida de olas
en tierra des-tierra
pululando conquistas.

No te hiciste la América.
Te hiciste el Río
plantando manzanos
volando azufre
curando las plagas
al borde del agua
OSCURA.
RÍO NEGRO. MARÍA.
El útero de tus hijos
“galleguitos”.
La tierra de tus callos.
Los surcos de tu cara
-acequias-.
Es tu rostro. MARÍA.
La de los “Jezuzes”.

Que se estalle tu nombre
contra tu valle.
Por tus hijos creciendo
desde el dolor del barco.

Por tus miserias y el hambre
por tus Dioses y tus sueños
Que se desmorone tu nombre.
MARÍA.

La Universal.
Generadora de hombres,
el mito.

Acústica asonancia
reverbero de vida
resonación inconclusa
generaciones escritas.

TUS HIJOS.

María,

la nadie…

PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA 20
1997

Quizá

2009-03-19T14:02:00.000-03:00

Para el hoy
y el mañana
en un “quizá vos”.

Quizá haya llegado
al fin
el Amor
sin primera persona.

…que el amor venido
esté embebido de futuro
y vejez,
con los pañales cristalizados
en hijos de todos,
o de nosotros –todos-.

Quizá el verbo
sea sin sangre
y sin suicidios.
Quizá haya llegado el tiempo
de estar tranquilo,
con la otra mitad
en el aliento
cotidiano.

Quizá en este –AMOR-
esté la paz.

PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA 17
Noviembre 1992

Ciudadano

2009-03-19T13:55:00.000-03:00

Los entes caminan cansados regurgitando melodías extrañas. Ella y él, encapsulados en la ciudad monumental que ronronea autos y seduce las paredes. Ella y él, que se dicen y se dicen los números y los saltos y los días y sus vidas; que se amotinan gritando a cuatro vientos las cosas prohibidas –pero de tanto auto y tanto albergue no se oyen-. Los dos se estancan en las esquinas esperando que las ruedas pasen, y se dicen las canciones… extrañas… que quedan apioladas en las cavernas del cerebro, dando vueltas, cuando se separan…

PROPIEDAD HORIZONTAL

REVISTA 12
Diciembre 1989

Descriptivo

2009-03-19T13:46:00.000-03:00

Un motociclista
pasa apurado por la vereda.

ES HORA PICO.

En la cordillera
los mosquitos atacan
y pican lo que deben
y lo que no pueden
(o al revés…)
Los pescadores se esconden
en las tinieblas
con el permiso (sin, a veces)
y el pique saltando a la vista.
Los astronautas de los bosques
con repelente en los poros
se acovachan en los fogones
y hacen olor a comida.
DESCRIPTIVO.

Los hombres- hombres.
El espacio un lugar
habitable.

PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA 10
Mayo 1989

Nosotros somos

2009-03-10T14:41:00.000-02:00

Con lo coloquial
hago la conversación
con que nos comunicamos.
Nos comunicamos
comiendo sandía de a pedazos
y somos locos
de la guerra
porque tuvimos una guerra
(o varias)
y no nos dimos cuenta.
Seguimos conversando
plasmamos los papiros
con el movimiento de las moléculas
de aire
cuando abrimos la boca…
Somos abribocas
pero las moscas no nos entran
porque a veces la tenemos cerrada;
lastima;
hay que abrir mas la boca.
Y ahora nos quedamos en silencio;
el tema va desapareciendo
mientras deja un pensamiento
y algo de recuerdo
(que capaz que no me acuerdo).
Y ahora nos miramos
y nos reímos de nosotros,
moviendo el aire de nuevo.
Después vamos a apagar la luz,
acostarnos con pocas frazadas,
y soñar con lo que no fue
y puede llegar a ser.

PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA 9
Diciembre 1988

Ya

2009-03-10T14:37:00.000-02:00

Ya es muy tarde
para encontrar los espacios ocupados
pero demasiado temprano
para notar las ausencias.

PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA 8
Agosto 1988

Dale

2009-03-10T14:33:00.000-02:00

Dale,
seguí fingiendo
con la letra cambiada
con el cuerpo disuelto
y la semilla de plástico
híbrida.
Seguí estando caligráfico
con el lápiz en los dedos
y las cuentas en los rulos.
Seguí mirando anacronismos
síndrome de la vida de los pueblos
seguí en el estúpido estado
de vivencia
con el interés de vivir
cebollado en lágrima de piedra.
Seguí caminando en escalera opulenta
escuchando el crujir del otro
que te hizo estéril tu tierra.
Seguí diciendo “tu tierra”
Y no la comprendas Madre.
Cinismo el tuyo
de tu instante fraudulento,
seguí tranquilo
socializando sociología
antropólogo
beduino
indio.
Seguí siendo incesto
del reo “espacio”
con el “sin espacio”,
seguí estando quieto
tranquilizate,
que me duele el pecho.

PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA 7
Mayo 1988

Expedientes

2009-03-10T14:30:00.000-02:00

Los sellos que sellan, sellatura
Expedientes que se doblan con los sellos
los dolores de los hombres en las hojas,
los pedazos de las vidas en los cuellos,
las manos atadas con cadenas,
prisiones delitos
estruendos los ruidos
pocos gritos escaleras
oficinas intermedios…
Y los hombres acusados y excusados
de morirse poco a poco
en esta Tierra.

PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA EXTRA
Diciembre 1987

Hoy

2009-03-10T14:24:00.000-02:00

Hoy, mis manos de pan
y de comidas,
de coseres y quehaceres,
abren todas las ventanas
a la lluvia.
El olor de las gotas
con la tierra,
y las plantas
y los revoques
se relaja entre las maderas,
las ventanas
y las puertas.
Y mis manos se abren,
respirando frescor
para recordar la primera lluvia,
de la primera casa
de nuestra primera vida.
Eran las risas,
Los cantos,
la poesía rugosa,
las plantas pequeñas,
las cuchillas en el piso
el gato
y el mismo tren de ahora.
La primera lluvia
-la de ahora apenas respira-
era con los ojos de susurros
y las gotas redondas.
Era un abrazo, felices,
con todos
cerca…
La primera lluvia
abrió las ventanas
con las manos sin quehaceres,
tan solo con caricias.

PROPIEDAD HORIZONTAL
REVISTA 6
Agosto 1987

A tía Rosaura

2009-03-06T19:13:00.000-02:00

A tía Rosaura

Cuando me huelo por dentro
y me palpito…
Cuando no me animo a llorarme
los ojos.
Y cuando ya no tengo frío
allí comienzo…
En el letargo, en la penumbra,
con los cantos de las ánimas
y los pies desnudos,
elevando…
me…
Es cuando me traslado
en las andas de los tiempos
y cuando pienso que no importo,
que dadora soy de vida
… que ya no importo…
Y aún me elevo,
dejando etéreo mi recuerdo
en los otros que me vieron…
Así sí puedo,
elevarme
y dar de mí
la bruma solemne del murmullo
y dar de mí lo que queda:
la vida de mis hijos,
estancia de amor en el camino.
El recuerdo,
el ejemplo.
Cuando pude elevarme,
cuando pude,
me sentí feliz
al fin
pudiendo…

REVISTA 5

Setiembre 2006

Ladrillo

2009-03-06T19:06:00.000-02:00

para ver la imagen completa apreta la manito arriba de la foto.

Poné un ladrillo
animate.
Redondo redondo…
Ladrillo granate.
Poné. Hacé una puerta
una puerta de alambre
y ponele candado
cerrado con llave.
Y anidá adentro
como hacen las aves…
Encerrate
adentro
hasta que te maten.

Y callate.
¿Para qué hablar?

REVISTA 4

Abril 1986

Ejecutan

2009-03-06T18:59:00.000-02:00

Ejecutan,
fabrican,
caminan.
Piden, ruegan
se arrodillan…
Y ellos son los dioses.

REVISTA 3

Diciembre 1985

Caja

2009-03-06T18:55:00.000-02:00

Estamos dentro de una caja de resonancia
blanca, áurea,
redonda…
Una caja que suena quejumbrosa
al moverla.
Que maúlla y desafina.
Estamos dentro
sumergidos
en su elástico contorno.
Estamos de pie
ante nosotros
-dentro de nuestro cuerpo-
que resuena…
quejándose de nosotros.

REVISTA 2

Setiembre 1985

Un mundo cuadriculado

2009-03-06T18:40:00.000-02:00

Un mundo cuadriculado
con cuadrículas de resortes blandos
y olores de pantanos.
De un mundo cuadrangular
en donde el viento se esquirla en cuádruplos
y los pastos en tiras cuadradas
de color pasto.
Con las camperas azules
y la cara redonda
-cortada en cuadros-.

REVISTA 1
Junio 1985

No mato

2009-03-06T18:29:00.000-02:00

No los mato
para no seguir dándome cuenta
que me están matando,
a mí,
primero…

Todavía
no maté ningún mosquito
en la pared limpia.
Porque los mosquitos ensucian
las paredes
con sangre de humanos…
Y me da miedo...

REVISTA UNO
Junio 1985